Ich strauchle nur, ich falle nicht.

Als ich morgens die Rollläden hochziehe und aus dem Fenster blicke, sehe ich mich einer Wand gegenüber. Stumm und ernst starrt mich diese graue Eminenz an. Sie muss sich nachts ans Haus herangepirscht haben, unbemerkt, als alle schliefen, und nun steht sie da, feierlich und stocksteif, mit grauem Haar, grauer Kleidung und grauen Augen.
Ich öffne das Fenster.
Sie tritt nicht zurück.
Vorsichtig, zögernd strecke ich meine Hand ins Freie und taste nach der vermeintlich undurchlässigen Wand. Doch meine Finger gleiten durch nasskalte Wolken, finden keinen Halt. Ohne einen Millimeter zurückzuweichen hat der Nebel einen Ausfallschritt gemacht. Eine Mischung aus Empörung und Angst durchflutet mich. Ich stolpere einen Schritt zurück und schlage das Fenster zu.
Immer noch stieren mich die grauen Schwaden gleichgültig an. Jeder ihrer Blicke scheint zu sagen: Gib dir keine Mühe. Wir sind die besseren Soldaten.
Ich wende mich ab. Lieber verbarrikadiere ich meine Wohnung und mein Herz hinter Glas, bevor eine der trüben Wehen den Weg hinein finden kann.

Während ich am Tisch sitze und frühstücke, wird mein Blick wieder wie magisch vom Nebel draußen angezogen. Ich versuche, das Nachbarhaus zu erkennen, die Bäume, irgendetwas.
Vergeblich.
Die bleierne Armee hat ein watteweiches, eisgraues Etwas geschickt, was sich auf dem Balkon ausgebreitet hat und nun dort sitzt, verschlagen, lauernd.
"Schhh", mache ich.
Das Etwas glotzt und rührt sich nicht.
Das Glas um mein Herz klirrt.

Und dann sitze ich da und trinke meinen Tee und warte auf die Sonne.
Ich warte darauf, dass die Sonne durch die Wolken bricht.
Ich warte darauf, dass ihre Strahlen gleich Schwertern den eisernen Soldaten die Glieder abtrennen, das Heer in alle Winde zerstreut und die letzten Überreste dieser kalten Nacht mit ihrem hellen Licht in die Flucht schlägt.
Mit dem letzten bisschen Vertrauen, was mir an diesem Morgen bleibt, warte ich, hoffe, glaube.
Sie wird kommen.