Beine.

Worauf ich mich am meisten freue, wenn ich abends nach Hause komme, ist, mich meiner langen Kleidungsstücke zu entledigen. Im Bad schlüpfe ich in Top und Hotpants und strecke meinem Spiegelbild die Zunge raus. Ich weiß gar nicht, wann sich das eingebürgert hat, aber es ist immer noch besser, als heulend davor zusammenzubrechen. Als ich mich zum Gehen wende, stutze ich kurz. Dann schaue ich nochmal genauer hin.
Denn ich sehe... Beine.
Kurz blinzle ich.
Kein Zweifel.
Tatsächlich.
Beine.
Keine unerträglichhässlichfettelefantenstampferohgottichmusssterben.
Einfach nur Beine.
Sie sind lang und nicht ganz gerade. Die Unterschenkel sind rund, die Knöchel eher schmal. Die Oberschenkel sind ebenfalls schmal, rechts sind viele rote Narben zu sehen. Die Knie sind knochig und auch hier findet sich eine große weiße Narbe. Da bin ich als Kind mal hingefallen und habe vor Schreck gelacht anstatt geweint. Am linken Schienbein ist nach einem Bruch noch immer eine große Delle zu sehen. 
Sie können gehen, stehen und rennen, hüpfen und kicken, tanzen und springen.
Es sind zweifellos Beine.
Und ich sehe sie.
Zum ersten Mal seit einem Jahrzehnt.
"Anna? Was machst du da oben? Warum weinst du denn?"
"Ich weiß auch nicht. Ich glaube, ich bin gerade ziemlich glücklich."