Die Sache mit dem Unglück.

Ich bin unglücklich.
Nicht, dass das etwas Neues wäre, aber es ist mir viel zu unangenehm, es zuzugeben, wenn sich jemand aus meinem Umfeld nach meinem Befinden erkundigt, und irgendwo muss das Gefühl hin.
Komischerweise ist die Traurigkeit am stärksten, wenn ich mich hier durch die Blogs klicke und von all dem fremden Leid lese, was doch vertraut ist. Versteht mich nicht falsch: Ich lese gern von euch, sehr gern sogar. Es ist nur... Hier ist so viel Schmerz, den ich gern lindern würde. So viele verletzte Seelen, die eine Umarmung, ein Ichbinda benötigen. So viel Kummer, so viel Ungerechtigkeit, dass ich am liebsten schreien möchte.
Und gleichzeitig bin ich unendlich traurig und meine Haut zu dünn, sodass das Unglück wie bleischwerer Nebel durch die Poren in mich hineinsickert, sich durch meine Adern im ganzen Körper verteilt, wo es sich langsam ausdehnt und alles, was ich war, erstickt, bis mein Herz leer und mein Gehirn langsam, meine Augen müde und das Leben furchtbar schwer und die Zukunft hoffnungslos ist.
Dann schäme ich mich und es tut mir Leid, denn jede*r von uns sucht hier den Ort, um seine Gedanken abzulegen, unzensiert - ich bin hier meist auch nicht gerade ein strahlender Sonnenschein - und nie bedarf man der Worte, Gedanken und Blickwinkel Anderer mehr als in diesem Moment.
Trotzdem bin ich nach der Lektüre meist müde, traurig, ängstlich und voll Schuldgefühle und traue mich wieder tagelang nicht hierher.