anstelle eines abendlieds.

zuerst kaue ich worte
dann schlucke ich scherben
deine, meine, unsre worte
unsre, meine, deine scherben.
das blut läuft warm meine kehle hinunter
ich schlucke, schlucke mühsam,
aber irgendwohin müssen sie ja
die worte und die scherben
irgendwohin muss alles.
das übermorgen ist schon lange müde
es gähnt und rollt sich in der ecke zusammen.
so jung und verletzlich
ich sitze am fenster
und bewache seinen schlaf
es hat doch sonst keinen
und träume sind gefährlich.
der mond glotzt ins zimmer
hallo mond, flüstere ich.
der mond sagt nichts.
er ist alt und dumm
deshalb versteht er nichts von scherben und worten und blut
er ist ja bloß aus stein
und vom übermorgen will er nichts wissen
für ihn sind die jahrhunderte gleich
er hat schon so viele kommen und gehen sehen
er glaubt, er wisse alles
wenn ich ehrlich bin: die scherben kratzen ein wenig
vor allem schmecken sie nach metall
oder ist es das blut?
na wennschon
es gibt schlimmeres, denke ich.
der mond blinzelt mir zu.
ach kind, stöhnt er, was weißt du schon vom all?
nichts
sage ich trotzig
nichts weiß ich vom all
nur von dem hier, und das ist wenig genug
guck nicht so,
sage ich zum mond.
du weißt dafür nichts hiervon.
nichts von worten oder scherben oder blut
gar nichts, hörst du.
und außerdem gibt es schlimmeres.
zum beispiel... ach, was weiß ich.
der mond hat das interesse verloren.
das passiert ihm häufiger in letzter zeit
er ist müde und gelangweilt und alt
weil er alles schon kennt
und alles schon gesehen hat
er denkt: ob fürsten oder bettler, sie sterben ja doch alle.
wozu sich also erst die mühe machen?
der mond kommt sich sehr tiefgründig vor und seufzt.
ich kaue die worte
ich schlucke die scherben
das blut ist warm
und übermorgen atmet
der mond wandert weiter
er kümmert sich nicht um die kleinen sorgen der sterblichen
die durch übermorgen unsterblich zu werden glauben
wenn auch nur für einen moment
die nachtluft schaut träge zu
wer von beiden
wohl der selbstzufriedenere ahnungslose ist?
doch sie findet keine antwort
darum schweigt sie
und nur die blätter wispern im dunklen
wie sie es immer tun
sie wissen es nicht besser.