my pain's not ashamed to repeat itself.

Ein Laut weckt mich.
Ein kleiner, furchtbarer Laut, der nicht menschlich klingt, so voller Angst und Trauer und Verzweiflung, der sofort wieder erstickt, und es braucht einige Sekunden, bis mir klar wird, dass ich diejenige bin, die ihn hervorgebracht hat.
Die drei großen Leuchtsterne, ein Geschenk meiner Therapeutin, glimmen beruhigend in der Dunkelheit. Ganz vorsichtig taste ich nach dem flauschigen Beschützer links neben mir, um mich an ihm festzuhalten, und bete mir die Standardsätze vor.
Alles ist gut.
Du bist in Sicherheit.
Dir kann nichts geschehen.
Es war nur ein Traum.
"Auf einer Skala zwischen 0 und 10, wie sehr trifft dieser Satz jetzt schon auf Sie zu?", höre ich Frau Dr. H.s Stimme und denke: "0,1. Wenn überhaupt."
Ich liege flach auf dem Rücken, traue mich nicht, mich zu bewegen oder zu atmen und spüre die Angst wie Wellen über mich kommen.
Wie jede Nacht.
Repeat.
Repeat.
Repeat.
Und dann wachst du auf. Ohne dass ich sagen könnte woher, ist mir klar, dass du Bescheid weißt. Wortlos rutschst du näher, ziehst mich in deine Arme, streichelst mir übers Haar, murmelst leise, tröstliche Worte.
"Alles ist gut. Du bist in Sicherheit. Dir kann nichts geschehen. Es war nur ein Traum."
Dieses Mal kann ich es glauben. Meine Lungen füllen sich dankbar mit Sauerstoff, die Muskulatur entspannt sich, dein warmer Atem kitzelt meinen Nacken. Das Gesicht an deiner Brust schlafe ich irgendwann wieder ein, in der Nase deinen beruhigender Geruch, und kann mich beim Aufwachen an die folgenden Träume nicht erinnern.